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Ma vie dans la superette

Ma vie dans la superette

Auteur

KIM Ae-ran - 김애란

Traducteur

DE CRESCENZO Jean-Claude


Editeur

DeCrescenzo

12,00 €

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Paru le : 03 Octobre 2013
Pages : 96
EAN 13 : 9782367270081

Coup de coeur du libraire
Encore un très bon titre de chez Decrescenzo !
Inventer la vie des passants dans le métro et en oublier la sienne de vie. Se perdre dans l'anonymat offert par ces supérettes coréennes ouvertes 24h/24h tout en se voyant déçu de l'ignorance manifeste du vendeur qui devrait tout connaitre de sa vie. Voir sa vie se transformer en celle de ses quatre autres locataires. Ou bien écouter son père raconter sa rencontre avec sa mère, de la manière la plus loufoque et étrange possible.

Kim Ae-ran est surprenante, drôle, parfois cassante et à travers des personnages un peu maladroits, attachants mais un peu étranges, questionne la futilité aussi bien que l'importance de l'existence. Autant de situations qui manifestent le désir de rester discret tout en étant reconnu et compris par ne serait-ce que d'un seul individu. A travers son écriture et grâce à la traduction, on retrouve cet espèce de déterminisme coréen qui ramène chacun à son destin et l'incapacité de s'en détacher.

Ce recueil est une très belle manière de découvrir cette autrice coréenne. Chacun pourra trouver son compte dans la lecture de ses textes et peut-être vous demanderez vous également à quel catégorie d'humains vous appartenez...!

- Clémence
Résumé
La force de KIM Ae-ran nous permet d'accepter et de dépasser nos peines, dans un agréable mélange d'humour, de sentiment, et plonge soudainement les lecteurs dans une expérience transcendantale, sa magie transforme la lumière sombre d'un lampadaire en un somptueux feu d'artifice. Tout cela donne du plaisir à lire son roman. KIM Young-ha, Ecrivain


Présentation de l'éditeur

Quatre micro-fictions qui nous racontent la vie de la jeune génération en Corée. Des portraits attendris de parents immatures et d'enfants trop tôt grandis, dans une famille qui vole en éclats. La solitude nouvelle des jeunes générations dans un pays en pleine mutation. Un style incisif et un humour corrosif. L'auteure phare de la nouvelle génération en Corée.

Lire les bonnes feuilles

(…)

De ces trois supérettes, je fréquentais surtout la 7-Eleven. Au seul motif que je ne pouvais rater cette épicerie située sur mon trajet. À l'heure où les phares des voitures, pare-chocs contre pare-chocs, scintillent comme les décorations d'un arbre de Noël, sur le chemin du retour à la maison, je m'arrêtais d'ordinaire à la 7-Eleven dont l'enseigne lumineuse flamboyait. De la rue, je regardais l'intérieur de cette supérette qui semblait ne rien devoir cacher des produits dont je pourrais avoir besoin. 7-Eleven m'encourageait à aller plus loin, comme un professeur, après avoir corrigé l'erreur d'un élève, l'encourage de petites tapes sur la tête.

Je sais bien qu'il reste plusieurs rouleaux de papier toilette à la maison mais j'en achète, parce qu'on ne sait jamais… Je sais bien qu'il n'y a plus de riz cuit et que tôt ou tard, je devrai en préparer. Donc j'achète des boites de thon. Je ferai certainement du riz, puisque j'ai acheté des boîtes de thon pour l'accompagner. Et après avoir mangé du thon, j'aurai certainement envie d'enlever cet arrière-goût dans la bouche avec un dessert. J'achète aussi des yaourts.

Un jour, le patron de la supérette 7-Eleven, vêtu d'un gilet vert sans manches, m'interpella :

– Comment allez-vous ?
À l'instant où nos regards se croisèrent, soudain le

scanner de la caisse se mit à déchiffrer le code-barres de la barquette de nouilles instantanées.

– Vous habitez le quartier ?

L'homme est bronzé et corpulent. J'approuvai d'un « oui » rapide, j'acquittai la somme de six cent cinquante wons et filai aussitôt. Depuis ce jour, chaque fois que je vais dans la supérette, il me cause.

– Vous êtes étudiante ?
– Oui.
– En troisième année, peut-être ?
– Oui.
– Vous habitez toute seule ?
– Oui.
– Vous êtes une étudiante de l'université de Kyung-

hee ?
– Non.

– De quelle université alors ?

Je répondis évasivement et lui donnai un nom quelconque. J'espérai qu'il n'allait pas me demander ma spécialité. Mais la question qui suivit fut :

– Quelle est votre spécialité ?

Si je lui répondais que j'étudie la littérature, il voudrait sans doute engager un débat passionné sur sa vision de la littérature. Si je lui disais que je suis aux Beaux-arts, il me citerait prétentieusement quelques artistes connus. Et si je lui répondais que j'étudiais l'organisation d'évènements ou bien les relations internationales, il m'accablerait des sempiternelles questions : « Qu'est- ce que vous apprenez dans ce département ? Depuis quand existe-t-il ? Après vos études, que ferez-vous comme travail ? », etc. Et puis, fort de cela, il s'en irait dire aux gens qu'il me connaît bien. Je lui mentis en disant que j'étudiais l'ingénierie agro-alimentaire. Il me demanda alors en plaisantant : « Ah, votre maison doit être bien tenue ? ». Il voulut poursuivre : « Et quand terminerez-vous vos étud… » Si le four à micro-ondes à cet instant, n'avait pas sonné pii… pour me prévenir que mon riz cuisiné était réchauffé, il aurait pu aller plus loin et enquêter sur ma position préférée lorsque je fais l'amour. Tandis que j'allais partir promptement, mon sac plastique translucide marqué du logo 7-Eleven à la main, il s'est adressé à la jeune fille qui faisait la queue derrière moi :

– Votre grande sœur, celle qui est étudiante à l'Uni- versité de la Ville de Séoul, elle va bien ?

Dès lors, je ne vais plus à la 7-Eleven.

Une gargote ambulante s'était installée entre la supérette LG25 et la rue principale du quartier résidentiel. Ce petit restaurant bon marché tenu par une vieille dame et son fils proposait des sundae, des eomuk, des tteokpokki, et quelques autres en-cas. Toute la nuit, ce restaurant bondé accueillait des clients las de manger des plats cuisinés vendus dans les supérettes. À l'aube, quand la faim me prenait, j'y allais aussi. J'achetais des tteokpokki pour deux mille wons et je les mélangeais à des mandu.

Cette mère et son fils ne me demandaient pas ma spécialité universitaire et m'offraient même un mandu ou un beignet de patate douce chaque fois que j'achetais des tteokpokki. La patronne s'affalait littéralement sur l'étal pour choisir à l'autre extrémité mon petit cadeau. Un jour, j'allais acheter des tteokpokki comme souvent. Le fils était seul pour tenir le commerce. Il devait avoir entre vingt-cinq et trente ans, un beau visage clair et une façon de parler un peu frustre. Tout en recouvrant mes mandu de jus pimenté, il m'avait posé, sur tout et rien, des questions aussi maladroites que le patron du 7-Eleven. J'avais répondu de manière distraite. Imitant sa mère, il avait plongé vers le bout de l'étal pour me choisir un mandu en cadeau. Une seconde durant, j'avais suspendu ma respiration en attendant qu'il se redressât. Il m'avait alors questionné sur mes études à l'université.

Après une courte hésitation, j'avais menti en disant que j'étudiais la littérature coréenne. Avec candeur, il s'était enquis de ce que l'on pouvait bien faire avec un diplôme de littérature coréenne. J'avais répondu un peu rapidement : journaliste ou chercheur ou enseignant encore. À y repenser, ma façon de répondre n'était pas agressive mais manquait de délicatesse. À travers les nuages d'une épaisse vapeur, j'avais vu sa mine s'assombrir. Avec une longue louche il remuait la pâte de poisson dans un jus fumant, l'air pensif. Puis, il m'avait dit d'une voix mélancolique :

– Moi aussi j'ai fait des études universitaires. Je fais ce genre de boulot pour vivre sans me fatiguer.

Un lourd silence nous sépara.

(…)

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